Liaisons téméraires

A mon amie A. de Tripolitaine.

Puis, ses idées peu à peu se fixaient et, assise sur le gazon, qu'elle fouillait à petits coups avec le bout de son ombrelle, Emma se répétait :
   - Pourquoi, mon Dieu, me suis-je mariée ?
   Elle se demandait s'il n'y aurait pas eu moyen, par d'autres combinaisons du hasard, de rencontrer un autre homme ; et elle cherchait à imaginer quels eussent été ces événements non survenus, cette vie différente, ce mari qu'elle ne connaissait pas. (…)

A la ville, avec le bruit des rues, le bourdonnement des théâtres et les clartés du bal, elles avaient des existences où le cœur se dilate, où les sens s'épanouissent. Mais elle, sa vie était froide comme un grenier dont la lucarne est au nord, et l'ennui, araignée silencieuse, filait sa toile dans l'ombre, à tous les coins de son cœur.

Gustave Flaubert – Madame Bovary – 1857-

Emma et Rodolphe en terre d’Islam. Ce n’est plus la promenade à cheval dans la forêt. C’est la ballade de Lucy Jordan sur Facebook. Virtuelle. Rencontre improbable. Elle rêve. Comme une chanson de Faithfull. In a white suburban bedroom in a white suburban town. As she lay there neath the covers dreaming of a thousand lovers. Cafard mélancolique et stupide. A lui. Qu’elle ne reverra peut-être jamais. Elle lui écrit. Il répond. Echanges dérobés et timides. Pudiques. Faux-semblants d’une existence qu’elle se résigne à attendre. Qu’il rentre. Qu’il ne l’embrasse pas. Qu’il pose sa veste toujours au même endroit. Se lave les mains. S’assoit. Allume machinalement l’écran noir. Soupirs de fatigue. Aspire la nicotine qui va embaumer ses poumons encrassés. Et demande : aujourd’hui on mange quoi ? Elle est là. Tablier bien ficelé à la taille face à ses fourneaux. Elle a envie de répondre : Rien. Dents serrés. Poings fermés. Tangos d’ennui. Le temps qui ne s’arrête pas de bailler. A l’infini. Dormir. Se réveiller. Se laver. S’habiller. Regarder le ciel. Deviner l’étoile qui pense à elle. Vaquer. Manger. Cuisiner. Ranger. Attendre. Absurde d’une vie subie. Elle a envie d’hurler. Aimer. Crier. Partir. Ecrire la démission de son existence rongée. A quoi penses-tu ? Il est là. Debout. Bras croisés. Suspicieux d’une révélation découverte. Fouillée. Viol de messages. Vols de secrets nocturnes. Trahison. Douleur. Fierté d’un ego blessé. Incompréhension. Harcèlement. Charles et Rodolphe sur la scène du crime. Duel masculin. Une femme. Emma de Tripoli. Elle a osé défier l’ennui. Francesca la femme au foyer et Robert le photographe sur la Route de Madison en plein désert de Libye. Quatre jours d’extase jamais consommés. Crapule de vie. Catapultée par des obus inconnus. Tremblements de murs. Vitres bombardées. Pilotes guidés par des radars précis. Frappes de chirurgie esthétique. Lifting d’un pays saccagé. Cassé. Abîmé. Odeur de soufre désespéré. Bovary égarée. En mal d’amour.